observando a los escarabajos y a las hormigas

Observando los escarabajos y las hormigas,
que tienen vida también,
es un milagro que un virus no está vivo,
a menos que no entendamos
lo que es la vida, lo cual probablemente no hacemos,
tampoco estamos seguros si una piedra está viva,
pero tiene algo de espíritu
o se le ha dado algo de espíritu
por sabe uno quién o qué,
y ese razonamiento nos lleva solo
a tranquilizar nuestra alma
que está en llamas con el misterio de la duda.

Largos días de verano,
parece que nada podrá soportarlo
cuando lágrimas de amor de tu solitario
lenguaje unas pocas palabras de gracia
o perdón, o de días violentos
y sangre del inocente derramada,
la pequeña redención del mártir,
son libertad para el sufrimiento.

Observando a los escarabajos y las hormigas
aunque nuestras vidas son más, no son más que
la eternidad absorbida por el infinito,
algo como la voz de un niño escuchada
en un sendero escondido del verano
cuando todo lo que tienes ya no está.

(Traducción del inglés hecha por la autora de éste blog)

persistent abstraction / abstracción persistente

Between me and it is something between
I and it will both be gone soon.
Between me and it are love and desire.
As we are abstract are we here still.

Entre lo inmenso y yo hay algo
Yo y lo inmenso nos iremos pronto.
Entre lo inmenso y yo hay amor y deseo.
Como somos abstractos estamos todavía aquí.

traducido al español  por la autora de este blog

foto Mitch Dobrowner

street wise romantic

The streets are empty and still,
between the red time,
then start again.
Trucks bouncing by,
cars to work, work.
The farms are disappearing as I noticed
years ago along this old route.
Now the farms lie beneath
hotels, office complexes whose beauty
is beyond the senses
in some economic realm fortified
by the delusions of power and inequity.
But the farms are lying beneath
and large poisonous plants
fusing the electrical circuits beneath.
No there’s no death to evil,
it rises again, now in war, now in bucks
now in land, now in power,
it rises up forever until the end,
when the light may intercede and remain.
Seek refuge from the fantasy
into one other fantasy.
We see violence done on subways on streets
but we don’t see violence done
in a new class system or economic twist.
Does it murder just as well?
Nothing can be done.
It will go on and on
until the intercessions of the sun.
Everything else has failed, and will,
but the innocence of youth
and the momentum of dawn.

march 1988

when a spirit comes to me
  and frightens
and the weight on my chest
  turns butterflies into desert lands
and rivers flow through
             arms to heart
shepherds and farmers sit to drink
my isolated soul, 
but not because I'm away
from you or may never see again
  the drunken night
      or shaking star's illusion
  that distance is not time
  and time not space
  but the spirit comes to me

march 1988

when I think of all  these fuckin´ hours
lost in weeping over nothing
and of my own broken wings
that screw up my soul
to the septic rhythms in the head.
How could I be though to turn down
my own humility
and not to follow, say, Pushkin, to
his death ?
O what a rotten fuck
to not have the seasons or heaven
or errors of unknown elements
breathing down my neck
and being thankful for that.
No one sees me. I am just here,
my foot a decoy for compassion
my sympathies and despairs for
another generation to find.
And if in the dichotomy of a
missing world
a cough awakes the night
you´ll find I´m not asleep

sonnet

Like a punch in the face
planetary lights and stars,
do I see Spring.
The ground is frozen.
Dawn like the colors of an old fire
illuminates the south-east.
The ground is frozen solid,
yet not to permafrost,
yet not to this inner core
which glows like coals for you.
Overcast comes, overcast goes
the ground is frozen but not the core,
but not your eyes
which glow like coals
but not to permafrost.

quejas

no tengo quejas sobre la sociedad
ni  sobre dios
nací mendigo
viví como mendigo.
no tengo quejas.
no tengo quejas sobre la luna
no tengo quejas sobre las estrellas
ni de la astrología de la mente,
ni de los mentirosos de palabras religiosas
o de los profetas oscuros
en el borde de la verdad.
no tengo quejas.
ni del rico, ni del pobre,
ni del poderoso ni del débil.
sólo pido un poco de gracia,
una lágrima derramada aquí o allá
para la hermandad de hombres y mujeres,
no para mí.
no tengo quejas.