la piedra

La piedra es la criatura
perfecta

igual a sí misma
vigilante de sus fronteras

exactamente repleta
de pétreo sentido

con un aroma que a nada recuerda
a nadie espanta no despierta codicia

su ardor y frío
son justos y están llenos de dignidad

siento su duro reproche
cuando la apreso en mi mano
y su noble cuerpo
absorbe el falso calor

                -Las piedras no se dejan domesticar
                hasta el final nos mirarán
                con su mirada tranquila clarísima

el despertar

Me despierto para dormir, y mi despertar es lento.
Siento mi destino en lo que no puedo temer.
Aprendo yendo  adonde tengo que ir.

Pensamos sintiendo. ¿Qué hay allí por conocer?
Oigo mi ser bailar de un oído a otro.
Me despierto para dormir, y mi despertar es lento.

De esos cercanos a mí,  ¿cuál eres tú?
¡Dios bendiga el Suelo! Caminaré suavemente allí,
Y aprenderé  yendo adonde tengo que  ir.

La luz cubre el Árbol, pero ¿quién puede decirnos cómo?
El pequeño gusano sube por una sinuosa escalera;
Me despierto para dormir, y mi despertar es lento.

La Gran Naturaleza tiene otra cosa que hacer
para ti y para mí; así que respira el aire pleno,
Y, apacible, aprendo yendo adonde tengo que ir.

Esta emoción me mantiene firme. Debería saberlo.
Lo que desaparece está siempre. Y está cerca.
Me despierto para dormir, y mi despertar es lento.
Aprendo yendo adonde tengo que ir.


(traducido del inglés por la autora de este blog)

la memoria del sol

Yo nunca descarté
besar el muslo amargo. Aun cuando veía
el vaho en la ventana tocar quise
tu cuerpo. Qué importaba que las calles
de nieve se cubrieran y que blanca
la aldea se perdiera en el silencio
intacto del invierno. Qué importaba
que el súbito derrame nos dejara
cerca insoportablemente
o que permaneciera el cielo siempre
inmóvil y que no encontráramos
en la neutralidad de las estrellas
un refugio.

Para un cuerpo perdido - Christian Anwandter
Ediciones Tácitas Ltda. 2007

verano de la niña

de puntillas la cortina
leve danza en el alféizar
entre las tablas se escucha
el suave canto de un grillo;
al crujir el zinc ardiente
con el puelche del estío
una voz lejana llama :
"niños el té está servido"

puelche: viento tibio de los Andes

Foto: E Boubat