I know flowers to be funeral companions
Your sky always slightly
blue
Morning often slightly
wet
Lovely Dordrecht
Tomb
Of my precious illusions
When I try to draw
Your canals, your roofs, your steeple
I feel I could love
A homeland
Still sun and church bells
Dry out quickly
For high mass, also brioches
And gleaming steeple
Your sky
So often wet,
But always underneath
A bit stays blue.
tantas cosas
dependen de
una carretilla
roja
lustrosa por el agua
de la lluvia
entre
gallinas
blancas.
Las peonías florecen, blancas y rosadas.
Y dentro de cada una, como en un tazón fragante,
un enjambre de diminutos escarabajos entablan una
conversación,
porque la flor les es concedida como hogar.
Mamá, junto a un cantero de peonías,
se estira para alcanzar una en flor, le abre los pétalos
y mira durante un largo tiempo las tierras de peonía,
donde un breve instante equivale a un año entero.
Luego deja a la flor irse. Y lo que piensa
lo repite en voz alta a los niños y a sí misma.
El viento mece suavemente las hojas verdes
y motas de luz dan golpecitos sobre sus rostros.
Es misteriosa como el tiempo y el mercurio,
delirante y exacta, álgebra y fuego.
Cuando nadie la espera, coronada de escarcha
There's a book called
"A Dictionary of Angels." No one has opened it in fifty years, I know, because when I did, The covers creaked, the pages Crumbled. There I discovered The angels were once as plentiful As species of flies. The sky at dusk Used to be thick with them. You had to wave both arms Just to keep them away. Now the sun is shining Through the tall windows. The library is a quiet place. Angels and gods huddled In dark unopened books. The great secret lies On some shelf Miss Jones Passes every day on her rounds. She's very tall, so she keeps Her head tipped as if listening. The books are whispering. I hear nothing, but she does.
Tú,
sonrisa moteada
sobre nieves heladas-
viento de marzo
ballet de ramas
combadas sobre la nieve,
gimiendo y encendiendo
tus pequeños "¡oh!"-
gamo de blancos miembros,
gentil,
podría saber
todavía
la gracia deslizante
de todos tus días,
la blonda espumosa
de todos tus caminos-
se ha helado el mañana
abajo en la llanura-
tú, sonrisa moteada,
tú, risa encendida.
La realidad exige
que también se diga:
la vida sigue.
Sigue en Cannas y en Borodino
y en Kosovo Pole y en Guernica.
En una plaza de Jericó
hay una gasolinera,
y en Bila Hóra hay bancos
recién pintados.
Entre Pearl Harbor y Hastings
va y viene el correo postal,
un camión de mudanzas pasa
ante la mirada del león de Queronea,
y a los huertos en flor de los arrabales de Verdún
sólo llega un frente atmosférico.
Hay tanto Todo
que Nada apenas se nota.
La música llega
desde los yates de Accio
y bailan al sol las parejas.
Suceden tantas cosas
que en todas partes algo sucede.
Donde quede piedra sobre piedra,
un vendedor de helados
asediado por niños.
Donde Hiroshima,
otra vez Hiroshima
y fabricación de productos
de uso cotidiano.
No carece de encantos un mundo tan terrible,
no carece de madrugadas
que merecen un despertar.
La hierba es verde
en los campos de Maciejowice,
y en la hierba, como en toda hierba,
el rocío es puro cristal.
Quizá no existan más campos que los de batalla,
algunos aún recordados,
y otros ya olvidados,
bosques de abedules y bosques de cedros,
nieves y arenas, irisadas ciénagas
y despeñaderos de negras derrotas,
donde en caso de urgente necesidad
nos agachamos hoy detrás de una mata.
¿Y en qué moraleja refluye? Quizás en ninguna.
Lo que de verdad fluye es la sangre que pronto se seca
y siempre algunos ríos y algunas nubes.
En los desfiladeros trágicos
el viento se lleva los sombreros
y, no podemos evitarlo,
nos produce una risa loca.
La realidad exige
que también se diga:
la vida sigue.
Sigue en Cannas y en Borodino
y en Kosovo Pole y en Guernica.
En una plaza de Jericó
hay una gasolinera,
y en Bila Hóra hay bancos
recién pintados.
Entre Pearl Harbor y Hastings
va y viene el correo postal,
un camión de mudanzas pasa
ante la mirada del león de Queronea,
y a los huertos en flor de los arrabales de Verdún
sólo llega un frente atmosférico.
Hay tanto Todo
que Nada apenas se nota.
La música llega
desde los yates de Accio
y bailan al sol las parejas.
Suceden tantas cosas
que en todas partes algo sucede.
Donde quede piedra sobre piedra,
un vendedor de helados
asediado por niños.
Donde Hiroshima,
otra vez Hiroshima
y fabricación de productos
de uso cotidiano.
No carece de encantos un mundo tan terrible,
no carece de madrugadas
que merecen un despertar.
La hierba es verde
en los campos de Maciejowice,
y en la hierba, como en toda hierba,
el rocío es puro cristal.
Quizá no existan más campos que los de batalla,
algunos aún recordados,
y otros ya olvidados,
bosques de abedules y bosques de cedros,
nieves y arenas, irisadas ciénagas
y despeñaderos de negras derrotas,
donde en caso de urgente necesidad
nos agachamos hoy detrás de una mata.
¿Y en qué moraleja refluye? Quizás en ninguna.
Lo que de verdad fluye es la sangre que pronto se seca
y siempre algunos ríos y algunas nubes.
En los desfiladeros trágicos
el viento se lleva los sombreros
y, no podemos evitarlo,
nos produce una risa loca.
Dimelo otra vez
cuando haya estado en el río
Y haya quitado el borde de mi sed
Dimelo otra vez estamos solos y estoy
escuchando
Escuchando con tanta energía que duele
Yo, que llegué a la vida demasiado pronto,
que fui —que soy— la que se anticipó,
chances are
we will sink quietly back
into oblivion without a ripple
we will go back into the face
down through the mortars as though it hadn’t happened
earth: I’ll remember you
you were the mother you made pain
I’ll grind my thorax against you for the last time
and put my hand on you again to comfort you
sky: could we forget?
we were the same as you were
we couldn’t wait to get back sleeping
we’d have done anything to be sleeping
and trees angels for being thrust up here
and stones for cracking in my bare hands
because you foreknew
there was no vengeance for being here
when we were flesh we were eaten
when we were metal we were burned back
there was no death anywhere but now
when we were men when we became it
El cielo azul
El cielo azul es vacío e inmenso,
el
claro sol alumbra sin raíces ni apoyo,
su
fulgor luminoso sale de la tierra
y entra
de nuevo en ella.
Su
curso hace que nuestra juventud
dure
solo un instante.
Nos
hemos encontrado los dos y, de pronto,
quedamos
silenciosos,
entristecidos
con la edad que avanza.
Jamás
tendremos más alegría que hoy.
Una
copa de oro está ante ti, llena de vino.
Saludándote,
te deseo que vivas mil años
Por el valle claro
vienen a enterrar
al hombre que nunca
divisó la mar.
Era un campesino
de lento mirar
mediero tranquilo
de la soledad.
Cosechó los trigos
de ajena heredad
y se fue apagando
corazón en paz.
Era casi tierra,
casi claridad,
casi transparente
rama de verdad.
Tuvo una alegría:
la de cosechar.
Tuvo una tristeza:
ya no sabe cual.
Por el valle claro
lo despedirán
tréboles y alfalfas
de verde mirar.
Aguas del estero
dirán un cantar
por el campesino
que nunca vio el mar.
Cuando lo sepulten,
alguien llorará.
y en el valle puro
todo será igual.
El tiempo presente y el tiempo pasado
Acaso estén presentes en el tiempo futuro
Y tal vez al futuro lo contenga el pasado.
Si todo tiempo es un presente eterno
Todo tiempo es irredimible.
