la carretilla roja

 

tantas cosas
dependen de

una carretilla
roja

lustrosa por el agua
de la lluvia

entre gallinas
blancas.

Junto a las peonías

 

Las peonías florecen, blancas y rosadas.

Y dentro de cada una, como en un tazón fragante,

un enjambre de diminutos escarabajos entablan una conversación, 

porque la flor les es concedida como hogar.

Mamá, junto a un cantero de peonías,

se estira para alcanzar una en flor, le abre los pétalos

y mira durante un largo tiempo las tierras de peonía,

donde un breve instante equivale a un año entero.

Luego deja a la flor irse. Y lo que piensa

lo repite en voz alta a los niños y a sí misma.

El viento mece suavemente las hojas verdes

y motas de luz dan golpecitos sobre sus rostros.

 

Ella

 Es misteriosa como el tiempo y el mercurio,

delirante y exacta, álgebra y fuego.

Cuando nadie la espera, coronada de escarcha

baja tarareando con pies maravillosos

por entre los helechos. Muchos enamorados

consagraron su vida a llamarla, elevaron

laboriosos palacios para ella

y no condescendió ni a una mirada.

No sirve para nada y son millones

los que viven por ella. Cuando piensas

que prefiere los locos y vagabundos, pasa

del brazo de un ministro o Mr. Eliot.

Es papeles manchados de tinta y es el mundo

con hogueras y robles, despedidas, los Andes,

la luna azul y Concha Valladares. Su rostro

constantemente cambia, inconstante. Y no cambia.

Bécquer la confundió con el Amor

y es una forma de no ser feliz.